Ik was negentien toen ik haar voor het eerst ontmoette.
Ze opende de deur met een kind in haar armen, terwijl de ander ergens achter haar huilde. Haar haar was warrig, haar ogen vermoeid maar vriendelijk. Het appartement was klein, stil, bijna té stil voor een huis met een tweeling.
‘Het spijt me,’ zei ze, terwijl ze de baby in haar armen nam. ‘Het was een lange dag.’
Dat was het eerste wat hij tegen me zei. Geen hallo. Geen “wie ben je?”. Gewoon… een verontschuldiging.
Haar naam was Elena.
